Deroghiamo, per una volta, dalla regola finora seguita, di trattare in questa rubrica solo pagine di prosa italiana moderna e contemporanea, per occuparci di un poeta carnico pochissimo conosciuto a livello nazionale, ma che meriterebbe maggiore attenzione da parte della critica e del pubblico: Siro Angeli.<\/p>\n
Riportiamo alcune poesie dalla sua raccolta \u00abL’ultima libert\u00e0\u00bb(Milano, Arnoldo Mondadori Editore, 1962, pp. 46-59), che hanno la dolcezza lieve e quasi impalpabile degli stilnovisti e, a tempo stesso, la vera e profonda intensit\u00e0 d’ispirazione che \u00e8 propria della grande poesia d’ogni tempo; o, per dir meglio, che \u00e8 fuori e al di l\u00e0 del tempo.<\/p>\n
\u00abXIV<\/p>\n
Per le strade di Assisi<\/p>\n
si diradavano i passi<\/p>\n
e le voci dei vivi,<\/p>\n
le voci delle chiese;<\/p>\n
ritornavano gli echi<\/p>\n
e le ali nei nidi;<\/p>\n
nel sangue dei gerani<\/p>\n
fuori dalle finestre<\/p>\n
spente si raggrumavano<\/p>\n
i nidi sui davanzali;<\/p>\n
e valicando le Orse<\/p>\n
e Betelgeuse, di l\u00e0<\/p>\n
da Sirio, di l\u00e0 da Vega,<\/p>\n
per turbinanti spirali<\/p>\n
di nebulose, forse<\/p>\n
la preghiera dei ciechi<\/p>\n
oltre Alfa e Omega<\/p>\n
era giunta al Signore.<\/p>\n
XV<\/p>\n
Era silenzio, e tu<\/p>\n
stavi chiusa in te sola,<\/p>\n
di me ignara, a occhi bassi.<\/p>\n
Nella notte di Assisi<\/p>\n
l’erba spuntava dai sassi<\/p>\n
e dalle crepe dei muri.<\/p>\n
Suggeriva pretesti<\/p>\n
Innocenza, se amore<\/p>\n
con lei preso ad un laccio<\/p>\n
aiutava (non pi\u00f9<\/p>\n
ora valevano vesti<\/p>\n
a celare l’impaccio)<\/p>\n
i tuoi gesti indecisi.<\/p>\n
Ti restava il mio nome<\/p>\n
fra lo sguardo e la gola<\/p>\n
a tenerci divisi.<\/p>\n
Come senza confine<\/p>\n
notte e cielo gremivano<\/p>\n
ogni respiro del vento<\/p>\n
che urgeva contro gli scuri<\/p>\n
e attraverso gli ulivi<\/p>\n
fuggiva per le colline,<\/p>\n
cos\u00ec intera nel giro<\/p>\n
d’ogni istante la mia,<\/p>\n
la tua vita affluiva,<\/p>\n
e da un vuoto sgomento<\/p>\n
veniva portata via.<\/p>\n
XVI<\/p>\n
Nella stanza di Assisi<\/p>\n
Non restava pi\u00f9 niente<\/p>\n
A tenerci divisi:<\/p>\n
felicit\u00e0 solamente,<\/p>\n
che esitava, lasciando<\/p>\n
al suo fuoco la breve<\/p>\n
distanza dal tuo fianco<\/p>\n
al mio fianco tra offerta<\/p>\n
e difesa coi sogni<\/p>\n
consumarsi, per poco<\/p>\n
ancora intatti serbando<\/p>\n
i giorni di settembre<\/p>\n
nella sua luce di neve,<\/p>\n
come ogni altro colore<\/p>\n
vive e muore nel bianco;<\/p>\n
ed eri cos\u00ec smarrita<\/p>\n
nelle iridi, e certa,<\/p>\n
cos\u00ec sottile di vita<\/p>\n
eri, mentre, talvolta<\/p>\n
dal mio tremore (nel battito<\/p>\n
delle vene alle tempie<\/p>\n
anche le ore tremavano<\/p>\n
e le foglie agli ulivi),<\/p>\n
fuori di dove e quando<\/p>\n
innocente pativi<\/p>\n
amore la prima volta,<\/p>\n
in aprile, ad Assisi.<\/p>\n
* * *<\/p>\n
Nel sonno a cui riversa<\/p>\n
Ti arrendi, che da questa<\/p>\n
Realt\u00e0 ti cancella,<\/p>\n
niente di me ti resta;<\/p>\n
o sei di me cosciente<\/p>\n
come la gola \u00e8 della<\/p>\n
vena che lievemente<\/p>\n
pulsando l’attraversa.<\/p>\n
* * *<\/p>\n
Immobile parvenza<\/p>\n
che il silenzio consuma<\/p>\n
sei, quando amore ha tregua;<\/p>\n
e non sai quale incanto<\/p>\n
nasce che in levit\u00e0<\/p>\n
di piuma scioglie quanto<\/p>\n
in noi la terra aggruma.<\/p>\n
Sempre cos\u00ec vorresti,<\/p>\n
libera anche dal peso<\/p>\n
che hanno parole e gesti,<\/p>\n
durasse intimit\u00e0:<\/p>\n
non pi\u00f9 sul filo teso<\/p>\n
del desiderio, ignara<\/p>\n
e abbandonata come<\/p>\n
al tuo corpo si adegua<\/p>\n
la veste, e lo ripara:<\/p>\n
l’intimit\u00e0 che senza<\/p>\n
transito col tuo nome<\/p>\n
annoda la tua essenza.<\/p>\n
* * *<\/p>\n
Intorno a lei sicura<\/p>\n
dentro il suo sonno quale<\/p>\n
vivente sepoltura<\/p>\n
compici le coperte<\/p>\n
e le lenzuola fanno!<\/p>\n
In esatta misura<\/p>\n
tra luce ed ombra nella<\/p>\n
vicenda del respiro<\/p>\n
la forma si modella<\/p>\n
perch\u00e9 ti appaia vera.<\/p>\n
Nel docile raggiro<\/p>\n
dei panni si cancella<\/p>\n
di quanto le abbisogna<\/p>\n
perch\u00e9 sia passeggera<\/p>\n
parvenza che si sogna.<\/p>\n
E al dubbio che ti assale<\/p>\n
(forse non \u00e8 che inganno<\/p>\n
del desiderio agli occhi)<\/p>\n
le mani a farsi certe<\/p>\n
gi\u00e0 trepidando vanno.<\/p>\n
Pi\u00f9 lievi della vista<\/p>\n
le sfiorano i ginocchi;<\/p>\n
e il cuore ti trasale,<\/p>\n
sorpreso che resista<\/p>\n
l’immagine che tocchi.<\/p>\n
* * *<\/p>\n
A dirmi che non \u00e8 soltanto immagine,<\/p>\n
il volume del letto lieve avalla<\/p>\n
intorno a lei, per poco ancora illesa<\/p>\n
dalla ama lucente che ha gi\u00e0 infranto<\/p>\n
i vetri e balenando nella tenebra<\/p>\n
della stanza si spunta alle pareti..<\/p>\n
Incontro alla sua anima che dorme<\/p>\n
come il bianco nel folto della neve<\/p>\n
in tenera compagine di forme<\/p>\n
insieme col mio nome, lenta avanza<\/p>\n
la mano sulla trama del lenzuolo,<\/p>\n
ostacolo soave se il tremore<\/p>\n
dell’attesa prolunga, se d\u00e0 volo<\/p>\n
celeste alla speranza, se del bene<\/p>\n
immeritato che mi attende fa<\/p>\n
pi\u00f9 cocente il rimorso. Cos\u00ec breve<\/p>\n
distanza mi separa dal suo fianco;<\/p>\n
ma se giungessi a lei da pi\u00f9 lontano<\/p>\n
del raggio che in quest’attimo le sfiora<\/p>\n
la veste suggerendo sulla spalla<\/p>\n
la curva della carne, e in volto alfine<\/p>\n
le si posa esitante sillabandole<\/p>\n
sulle palpebre il giorno, non pi\u00f9 grato<\/p>\n
mi sarebbe approdare alla struggente<\/p>\n
sua certezza di rose senza spine.<\/p>\n
I<\/p>\n
Se tu al mio dormiveglia sogno duri<\/p>\n
dentro il sonno profondo della stanza<\/p>\n
– e a durare ti aiuta il batticuore –<\/p>\n
dallo specchio che vera ti suggella<\/p>\n
amore non m tenti, lasci in ore<\/p>\n
dilatarsi gli istanti, muti in quella<\/p>\n
fra la terra ed il cielo la distanza<\/p>\n
che la mano a varcare si avventuri.<\/p>\n
II<\/p>\n
Ripetono che presto aggiorner\u00e0<\/p>\n
antelucane rondini. Dai prati<\/p>\n
riporteranno l’alba alla citt\u00e0<\/p>\n
con fili d’erba ai nidi cominciati.<\/p>\n
Di quanta vita ingorgher\u00e0 il momento<\/p>\n
che con la luce giunger\u00e0 a dividerci<\/p>\n
qualcosa giorno ed anno vincer\u00e0?<\/p>\n
Forse mi chieder\u00f2 in trasalimento<\/p>\n
se a me accadde o se un altro fu che vide<\/p>\n
dormirgli a lato la felicit\u00e0.<\/p>\n
III<\/p>\n
Gi\u00e0 i primi raggi sfiorano randagi<\/p>\n
le cimase, attraverso stridi e voli<\/p>\n
si sorprendono volti da presagi<\/p>\n
a un varco di persiane. Affinit\u00e0<\/p>\n
di colore nel buio li dirama<\/p>\n
a una neve di tende e di lenzuoli<\/p>\n
vivi del tuo respiro. Ma pi\u00f9 in l\u00e0<\/p>\n
intimit\u00e0 d’essenza li conduce,<\/p>\n
in tenebra pi\u00f9 folta, oltre la trama<\/p>\n
delle tue lunghe ciglia. Se ti desti<\/p>\n
da pi\u00f9 remoti abissi a me altra luce<\/p>\n
balener\u00e0, con raggi pi\u00f9 celesti.\u00bb<\/p>\n
Nato a Cavazzo Carnico il 27 settembre del 1913 e morto a Tolmezzo il 22 agosto del 1991, Siro Angeli – poeta, drammaturgo, attore cinematografico – \u00e8 considerato il pi\u00f9 illustre uomo di cultura della Carnia del XX secolo. E che sia stato un grande, non c’\u00e8 dubbio; anche se il resto dell’Italia non se n’\u00e8 accorto. Ma succede a quegli intellettuali, schivi e riservati, che decidono di restare fedeli alle loro piccole patrie, alla terra che li ha visti nascere e li ha nutriti.<\/p>\n
Compiuti gli studi classici presso il liceo \u00abJacopo Stellini\u00bb di Udine (quello che, durante la prima guerra mondiale, aveva ospitato lo Stato Maggiore di Cadorna), allievo di Attilio Momigliano e Luigi Russo alla Normale di Pisa, si laurea nella citt\u00e0 toscana nel 1939 con una tesi su Agnolo Firenzuola.<\/p>\n
Amico di poeti come Giorgio Caproni e Alfonso Gatto, esordisce nella poesia nel 1937 con il volume \u00abIl fiume va\u00bb (Udine, Edizioni La Panarie), recensito favorevolmente da Diego Valeri; e, nello stesso anno, porta sulle scene il suo primo dramma per il teatro, \u00abLa casa\u00bb, prima parte del trittico carnico completato, poi, con \u00abMio fratello il ciliegio\u00bb (1937) e \u00abDentro di noi\u00bb (1939).<\/p>\n
Altre raccolte di poesia in lingua italiana sono: \u00abErba tra i sassi\u00bb (Venezia, Le Tre Venezie, 1941); \u00abIl grillo della Suburra\u00bb (Bologna, Segnacolo, 1960; seguiranno una seconda edizione per la Casa editrice Barulli di Roma nel 1975 e una terza per l’editore Scheiwiller di Milano, nel 1990); il gi\u00e0 citato \u00abL’ultima libert\u00e0\u00bb (Milano, Mondadori, 1962); \u00abM\u00e0tia Mou\u00bb (Padova, Rebellato, 1976); \u00abDa brace a cenere\u00bb (Roma-Bari, Lacaita, 1986).<\/p>\n
Ad esse vanno aggiunte, in lingua friulana, \u00abL’\u00c2ga dal Tajament\u00bb (Tolmezzo, Stab. Tip. Carnia, 1976) e \u00abBarba Zef e j\u00f2\u00bb (1981); un volume di narrativa, \u00abFiglio dell’uomo\u00bb (Milano, Edizioni Paoline, 1989); e diverse opere per il teatro. Oltre alla gi\u00e0 citata trilogia, queste ultime comprendono: \u00abBattaglione allievi\u00bb (1940), \u00abAssurdo\u00bb (1942), \u00abMale di vivere\u00bb (1951), \u00abOdore di terra\u00bb (1957), \u00abGrado zero\u00bb (1977).<\/p>\n
Silvio D’Amico lo vuole poi come collaboratore della sua \u00abEnciclopedia dello spettacolo\u00bb. Trasferitosi a Roma alla fine della seconda guerra mondiale, dal 1955 al 1977 lavorava come funzionario dei servizi radiofonici del terzo programma.<\/p>\n
Come poeta si caratterizza per un impasto originale di tradizione classica e di ermetismo novecentesco; e, nel 1976, vince il Premio nazionale letterario Pisa per la sezione Poesia.<\/p>\n
Nel 1981 lo si vede interpretare, con dolente umanit\u00e0, il tormentato personaggio di Barbe Zef nella trasposizione cinematografica del romanzo di Paola Drigo \u00abMaria Zef\u00bb (vedi il nostro precedente articolo \u00abUn film al giorno: "Maria Zef" di Vittorio Cottafavi, 1981\u00bb, sempre consultabile sul sito di Arianna Editrice).<\/p>\n
Stabilitosi in Svizzera negli ultimi anni della sua vita, \u00e8 stroncato da un ictus all’ospedale di Tolmezzo, mentre sta trascorrendo un periodo di riposo nel borgo di Cesclans, ove tuttora riposano le sue spoglie mortali.<\/p>\n
Come si vede, si tratta di una vita intensa e di una attivit\u00e0 poetica e drammaturgica prodigiosamente ricca e di elevato livello.<\/p>\n
Eppure, se prendiamo in mano alcuni dei maggiori strumenti di consultazione letteraria, dalla \u00abEnciclopedia Garzanti di letteratura\u00bb alla \u00abEnciclopedia biografica universale\u00bb della Treccani, invano vi cercheremmo il suo nome. A parte un paio di convegni letterari, silenzio completo (le notizie biografiche qui sopra riportate sono in parte desunte dalle sue stesse opere, in parte dalla \u00abvoce\u00bb a lui dedicati su Wikipedia).<\/p>\n
Uno stato di cose a dir poco sconcertante, se si pensa con quanta facilit\u00e0, negli ultimi ani, sono stati acclamati ed esaltati diversi presunti \u00abfenomeni\u00bb letterari che, fra qualche tempo, cadranno nel dimenticatoio, per la loro assoluta inconsistenza.<\/p>\n
Ma Siro Angeli era fatto cos\u00ec, come tutti i carnici e come tutti i friulani: serio, modesto, alieno da qualsiasi intrallazzo. Non sgomitava per farsi notare dai signori critici. Inoltre, era un fervente cattolico (lo si evince dalle sue liriche: ma sempre con molto pudore); e non ci sentiremmo di escludere che, nel particolare clima ideologico vissuto dalla cultura italiana \u00abalta\u00bb negli anni Sessanta e Settanta, ci\u00f2 abbia favorito la distrazione (chiamiamola pure cos\u00ec, per non dire peggio) di molte eminenze della critica blasonata, affette sovente da una singolarissima forma di strabismo politico, per cui solo ci\u00f2 che veniva dall’area marxista era bello e meritevole di attenzione.<\/p>\n
Le liriche contenute bel volume mondadoriano \u00abL’ultima libert\u00e0\u00bb e pubblicate nella collana \u00abIl Tornasole\u00bb, diretta da Niccol\u00f2 Gallo e Vittorio Sereni, nascono da una drammatica esperienza umana, quella del dolore per una perdita irreparabile.<\/p>\n
La rievocazione della donna amata assume toni di una delicatezza squisita, estatica, celestiale, senza tuttavia perdere nulla del suo carattere umano, terreno, quotidiano. Piccoli gesti, strisce di luce, perfino gli avvallamenti delle coperte, delineano una presenza impalpabile eppure tangibile, di una soavit\u00e0 e di una grazia incomparabili. Osiamo affermare che poche volte, dopo la \u00abVita Nuova\u00bb di Dante Alighieri, la lirica italiana ha saputo cantare il mistero della donna con tanta rapita ammirazione, con una cos\u00ec struggente carica di rimpianto e, nello stesso, di speranza in un definitivo ricongiungimento.<\/p>\n
Questa, crediamo, \u00e8 l’ultima libert\u00e0 di cui parla il titolo: la fede nella possibilit\u00e0 di ritrovare le persone amate, di l\u00e0 dalle vicende della carne che si corrompe e muore, in un abbraccio radioso di rasserenamento totale e di gioia inestinguibile.<\/p>\n
Chiudendo il libro, ci si sente afferrati da un senso di trepidante magia. \u00c8 come se Siro Angeli, cantando il ricordo della donna amata, avesse sconfitto la morte, un poco, anche per tutti noi.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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