Sera d’inverno, luci tremolanti, raffiche di pioggia che corrono come onde sulla spiaggia.<\/p>\n
Un profumo vasto, di cose buone, di vita che erompe trionfante, giunge da chiss\u00e0 dove, porta l’aria fresca della campagna fin dentro la citt\u00e0.<\/p>\n
\u00c8 incredibile che molte persone trovino triste un tempo simile, una serata come questa: per me, al contrario, essa rappresenta il massimo della bellezza, dell’esuberanza, della dolce, pensosa lontananza da cui veniamo e a cui siamo diretti.<\/p>\n
Non conosco momenti pi\u00f9 meravigliosi di queste sere umide d’inverno, inzuppate di pioggia e spazzate da un vento gagliardo, quando le luci tremolano incerte e si riflettono sul selciato bagnato, lucido e scintillante come se fosse nuovo.<\/p>\n
Il mondo sembra pi\u00f9 pulito, pi\u00f9 carico di attesa e di speranza, pi\u00f9 afferrato da mille presentimenti, da mille dolci ricordi del passato, dall’aura magica delle cose belle e mai dimenticate che tornano, in folla, a festeggiare la pioggia purificatrice.<\/p>\n
Mille volti amati, mille luoghi vissuti, mille speranze di quando ogni cosa appariva immensa, smisurata, infinitamente affascinante, corrono portati dal vento e dalla pioggia, attraversano l’anima come un esercito vittorioso e trionfante.<\/p>\n
Mai, come ora, si respira e si tocca quasi con mano il nostro legame profondo, indissolubile con tutti i tempi e con tutti i luoghi: con il passato che stringe la mano al futuro, con il qui che si dilata fino agli estremi confini del mondo e pi\u00f9 oltre ancora, fino ai vertiginosi spazi siderali.<\/p>\n
E questi platani, che fremono e sussurrano alla pioggia incessante, sono, ancora e sempre, quelli di allora; questi tetti lucidi d’acqua sono gli stessi di allora, di domani, di sempre; queste luci che si riflettono, guizzando e tremolando, nelle pozzanghere che sanno d’infinito, sono quelle che mi affascinavano fanciullo, cariche di remote seduzioni, di promesse di orizzonti spalancati, di indefiniti, meravigliose segreti, quasi sul punto di svelarsi…<\/p>\n
E quell’ardente presentimento di una rivelazione imminente, quella struggente nostalgia di una patria mai del tutto dimenticata, sono ancora qui, freschi e vivi come allora: il tempo non \u00e8 passati su di loro, sono ancor giovani e intatti come allora; nessuna delusione li ha fatti avvizzire, nessuna amarezza ha tarpato loro le ali.<\/p>\n
Questa \u00e8 la grandezza dell’uomo: la capacit\u00e0 dell’anima di rigenerarsi, di tornare a fiorire come la vegetazione, ad ogni nuova primavera; anzi: di non conoscere affatto la pausa invernale, di conservarsi sempre giovane e immacolata, sempre intatta e lucida di pioggia purificatrice, purch\u00e9 noi le restiamo sempre fedeli.<\/p>\n
Chi perde i propri sogni, perde se stesso: cos\u00ec ammonisce un proverbio del popolo pi\u00f9 antico del mondo, quello degli aborigeni australiani.<\/p>\n
E chi perde i propri sogni, perde l’incanto del mondo; perde la propria anima. L’anima non pu\u00f2 continuare a vivere, se smarrisce l’incanto del mondo: l’opacit\u00e0 e la stanchezza l’assalgono e la piegano, la gettano nel fango, la sporcano e la deformano senza piet\u00e0.<\/p>\n
Non si pu\u00f2 continuare a vivere cos\u00ec, con l’anima infangata, piegata e deformata: non sarebbe pi\u00f9 un vivere, ma un sopravvivere.<\/p>\n
Sopravvivere, significa vivere a met\u00e0; significa vivere essendo gi\u00e0 mezzi morti, gi\u00e0 sconfitti e rassegnati: privi, ormai, della luce insostituibile della speranza.<\/p>\n
Ma questa sera carica d’inverno \u00e8 ancora qui, con la sua pioggia incessante, con il vento e il fremito di cose nuove che l’attraversano in corsa pazza, come bimbi felici, spruzzandosi per gioco alla fontana.<\/p>\n
Passeranno i giorni, i mesi e gli anni: e il capo si tinger\u00e0 di grigio, le rughe stenderanno sul volto la loro trama sottile; ma l’anima, se rimarr\u00e0 fedele a se stessa, non conoscer\u00e0 vecchiaia, mai, fino all’ultimo giorno della sua vita terrena.<\/p>\n
Fino all’ultimo giorno il vento di gennaio le porter\u00e0 il profumo della campagna, e la pioggia della sera le parler\u00e0 dell’infanzia, dei sogni di allora; di cento e cento cose belle e serene, come la carezza di una mano amica sulla fronte.<\/p>\n
Fino all’ultimo giorno, il fremere dei rami e il riflesso delle luci sulla strada le ricorderanno quell’acuta, quella pungente nostalgia di un altrove pienamente pacificato, quella promessa indissolubile, che una voce misteriosa ha sussurrato accanto al letto, nel buio della stanza, gi\u00e0 nei teneri anni dell’infanzia, e ancora tante volte ha ripetuto poi, sempre giovane e nuova.<\/p>\n
Chi siamo? Dove andiamo? E perch\u00e9?<\/p>\n
Non lo sappiamo esattamente; sappiamo solo che qualcuno ci ha chiamati; che la nostra navicella si \u00e8 staccata dalla riva per affrontare il respiro del mare aperto, con il sole e con la pioggia, nell’aria salsa degli orizzonti sconfinati; finch\u00e9 una riva sconosciuta, in lontananza, comincia a profilarsi nella foschia del tramonto.<\/p>\n
E noi, un giorno, volgeremo il timone verso quella riva, con il cuore che batter\u00e0 forte nell’attesa trepidante…<\/p>\n
Il riflesso di una luce esterna proietta contro i vetri della stanza buia il ricamo elegante e delicato di rami che paiono infiniti, simmetrici nella loro misteriosa geometria; ed \u00e8 anch’esso come un richiamo di vita e di splendore che giunge da indistinte lontananze, come un gioioso messaggero di pace e di armonia.<\/p>\n
Attraverso la parete, le note di Bach si diffondono nell’aria e vibrano di una forza meravigliosa e regolare, impeccabili come la prospettiva una navata inondata di luce, suggestive come la vetrata multicolore di un rosone nella cattedrale gotica, quando un raggio di sole vi si posa e la incendia tutta, animandola di una vita multiforme, caleidoscopica.<\/p>\n
Le note di Bach, amiche di sempre: talmente pure e soavi, talmente forti e armoniose, da stendere un magico tappeto verso l’infinito e da far sembrare piccole, di colpo, anche le cose che parevano pi\u00f9 grandi; come quando, nelle fiabe, si legge di qualcuno che \u00e8 portato per magia sulla cima di un monte, e vede spiegarsi ai suoi piedi tutti i regni della terra, fino all’ultimo orizzonte del mondo, l\u00e0 dove abbraccia il cielo…<\/p>\n
Solo Bach possiede questo magico potere, di toglier via di colpo ogni patina di peso e di stanchezza, ogni residuo di tristezza e di disarmonia; soltanto la sua musica divina sa operare ogni volta, sull’istante, questo autentico miracolo, questo inesauribile prodigio: come il sorriso luminoso di un volto amato che, all’istante, disperde l’oscurit\u00e0.<\/p>\n
Attraverso le sue note, \u00e8 Dio che parla all’anima dell’uomo. S\u00ec, \u00e8 Dio che si serve di queste prodigiose melodie per restituire a noi, quaggi\u00f9, il senso della bellezza, della speranza e dell’amore, quando vacilliamo sotto il peso degli affanni.<\/p>\n
Non \u00e8 una musica umana: \u00e8 una irruzione d’infinito nel quotidiano, di eterno nell’ordinario; \u00e8 una forza prodigiosa, che prende e afferra e trascina via con s\u00e9, trasformando in un inno di armonia suprema e di sublime rasserenamento tutto ci\u00f2 che, nella vita, \u00e8 imperfetto, inadeguato, incompleto e frammentato, riconducendolo a gioiosa unit\u00e0.<\/p>\n
Non era la mano di un semplice uomo a comporre quelle musiche sullo spartito, giorno dopo giorno, mese dopo mese, anno dopo anno: era, per mezzo di una mano umana, la mano stessa di Dio, dell’Amore universale.<\/p>\n
E cos\u00ec tutto, tutto parla dell’Essere, dell’Amore universale.<\/p>\n
Tutto: anche gli oggetti pi\u00f9 minuti, anche l’ultimo filo d’erba.<\/p>\n
E cos\u00ec questi rami che si riflettono sui vetri della stanza buia, ricamando stupendi arabeschi nella notte.<\/p>\n
Cos\u00ec questa pioggia di gennaio che cade e cade, simile alle onde del mare, e immerge le cose in un bagno rigeneratore di freschezza e di pulito.<\/p>\n
Cos\u00ec questo vento virile dell’inverno, che ha gi\u00e0 il sapore di una primavera ancor lontana, ma tuttavia sempre pi\u00f9 vicina.<\/p>\n
La bellezza \u00e8 ovunque, che ci interpella e ci sorride: siamo noi che, tante volte, non la sappiamo vedere, n\u00e9 ascoltare, n\u00e9 odorare.<\/p>\n
Questo \u00e8 il segreto, questa \u00e8 la formula magica per trasformare il dolore in serenit\u00e0, la lacerazione in armonia, l’angoscia in dolcezza: fare di ogni cosa, di ogni istante, di ogni pensiero, un inno di lode e di ringraziamento verso l’Essere, un inno di amore per la vita.<\/p>\n
Dipende solo da noi.<\/p>\n
Possiamo soffermare lo sguardo sulle cose negative, aggrottare le ciglia e storcere la bocca in una piega amara; possiamo lamentarci di tutte le sfortune, le delusioni e le sconfitte; possiamo stordire la nostra inquietudine inseguendo mille cose vane, mille effimeri miraggi di felicit\u00e0, mille tradimenti della nostra verit\u00e0 interiore.<\/p>\n
Oppure possiamo alzare gli occhi dalla palude della frustrazione e della rabbia e levarli verso l’incanto delle infinite cose belle che ci circondano, ci avvolgono e ci fasciano come un bambino nella culla; che ci sussurrano parole di fede e di speranza; che ci spalancano orizzonti sconfinati, ove la nostra anima pu\u00f2 respirare l’aria fresca e il vento maschio delle cime.<\/p>\n
Possiamo atteggiarci a vittime, alzare lamenti come il cane che ulula alla luna, compiangendo il nostro misero destino di fragili mortali; oppure possiamo levare i nostri occhi al cielo ed esultare per tutta la forza, la bellezza e lo splendore che ci sono offerti in dono e che ci rendono pi\u00f9 ricchi del pi\u00f9 sfarzoso imperatore.<\/p>\n
Tutto, tutto \u00e8 motivo di estatica, stupita ammirazione nello spettacolo del mondo, per chi abbia occhi per vedere e un cuore capace di gioire.<\/p>\n
Come recita il Libro della Sapienza (17, 17-18):<\/p>\n
\u00abIl sibilare del vento,<\/p>\n
il canto melodioso di uccelli tra folti rami,<\/p>\n
il mormorio di impetuosa acqua corrente,<\/p>\n
il cupo fragore di rocce cadenti,<\/p>\n
la corsa invisibile di animali imbizzarriti,<\/p>\n
le urla di crudelissime belve ruggenti,<\/p>\n
l’eco ripercossa dalle cavit\u00e0 dei monti<\/p>\n
(…)<\/p>\n
Tutto il mondo era illuminato di luce splendente…\u00bb<\/p>\n
Tutto il mondo \u00e8 illuminato di luce splendente, se l’anima sa farsi trasparente come il vetro, come l’acqua pura dei monti, per lasciarla filtrare e per sciogliersi in essa.<\/p>\n
Come dice Bernanos, nel \u00abDiario di un curato di campagna\u00bb: perch\u00e9 tutto \u00e8 Grazia.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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