{"id":25444,"date":"2017-10-17T12:13:00","date_gmt":"2017-10-17T12:13:00","guid":{"rendered":"https:\/\/fides-et-ratio.it\/2017\/10\/17\/giuseppe-savino-elogio-della-scrittura-pulita\/"},"modified":"2017-10-17T12:13:00","modified_gmt":"2017-10-17T12:13:00","slug":"giuseppe-savino-elogio-della-scrittura-pulita","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/fides-et-ratio.it\/2017\/10\/17\/giuseppe-savino-elogio-della-scrittura-pulita\/","title":{"rendered":"Giuseppe Savino, elogio della scrittura “pulita”"},"content":{"rendered":"

Pu\u00f2 capitarvi di andare al mercatino e di trovarvi fra le mani un libro cartonato, di circa 200 pagine, dalla modesta apparenza, con una copertina poco vistosa: una bambina bionda con le mani giunte in un gesto di preghiera, gli occhi azzurri dallo sguardo concentrato, "pulito", e, sullo sfondo, niente; solo il titolo, La storia incantata<\/em>, e il nome dell’autore: Giuseppe Savino. \u00c8, chiaramente, un libro per bambini: pi\u00f9 o meno ingiallito; ma, se anche apparisse nuovo di zecca, si capirebbe al primo colpo d’occhio che \u00e8 un libro di circa settant’anni fa: nessuna casa editrice, oggi – ai tempi di Harry Potter<\/em> e di Daniel Pennac con la sua fata Carabina – pubblicherebbe un libro con quella copertina, quella semplicit\u00e0, quella "ingenuit\u00e0". Infatti, sfogliandolo, si scopre che l’anno di pubblicazione \u00e8 il 1952, ad opera delle Edizioni S.A.S. di Torino, Corso Regina Margherita, numero 1. Per chi non lo sapesse, era una casa editrice cattolica, ma "laica", come le Edizioni S.A.I.E. (Societ\u00e0 Azionaria Internazionale), nate nel 1954 — lo stesso anno della R.A.I. – per impulso del beato don Giacomo Alberione, e come la S.E.I. (Societ\u00e0 Editrice Internazionale), quest’ultima dei salesiani, ubicate rispettivamente al numero 2 e al numero 176 dello stesso viale torinese.<\/p>\n

Per tutte e tre queste case editrici, per ci\u00f2 che hanno offerto al lettore italiano, e specialmente ai bambini e ai giovani, negli anni decisivi del boom<\/em> economico, allorch\u00e9 si trattava di mostrare che la Chiesa aveva una identit\u00e0, una linea e una prospettiva ben diverse da quelle del materialismo edonista e consumista che allora stava prendendo piede nel nostro Paese, proviamo un’ammirazione ed una gratitudine sconfinate. Non sono pochi i libri meravigliosi di cui la nostra infanzia e adolescenza di sono nutrite, e questo proprio mentre la marea di fango del politicamente corretto stava dilagando nell’editoria e contribuiva a portare fuori strada, intellettualmente e moralmente, milioni di giovani. Mentre celebravano i loro dubbi, osceni trionfi, scrittori pornografici come Moravia e Pasolini, e filosofi scalcagnati e distruttivi come Sartre e i suoi imitatori nostrani, libri come la serie de I cinque sbarazzini<\/em> di Enid Blyton, della S.A.I.E., o come Trent’anni nella Terra del Fuoco<\/em>, del missionario Alberto Maria De Agostini, della S.E.I., sono stati assai pi\u00f9 che una boccata d’aria fresca in mezzo alla palude malarica: sono stati fonte di gioia, di belle fantasticherie, di ore serene, di pensieri lieti e positivi, tutte cose di cui il pubblico moderno aveva e ha un bisogno immenso. E la nostra ammirazione e la nostra gratitudine crescono ancora di pi\u00f9, e si tingono di struggente nostalgia, vedendo che cosa sono diventate l’editoria e la stampa "cattoliche" dei nostri giorni: perch\u00e9 il malcapitato che entra in una libreria paolina dei nostri giorni e vede esposti i libri "teologici" di Vito Mancuso e di Enzo Bianchi, o lo sciagurato cattolico che acquista L’Avvenire<\/em> e vi trova, per sua edificazione e consolazione, le vignette di Sergio Staino, ateo militante e "storico", nonch\u00e9 presidente onorario dell’Uaar, Unione degli Atei e degli Agnostici Razionalisti, nelle quali Ges\u00f9 Cristo appare come un povero fesso, per giunta dall’aria semiaddormentata, che, per secoli, quelle anime nere dei preti hanno strumentalizzato, facendone addirittura un dio, per i loro turpi ed inconfessabili interessi, o che vede, in prima pagina, un immenso spot pubblicitario a favore della legge sullo ius soli<\/em>, ebbene, costoro non possono sapere, se hanno meno di quaranta o cinquanta anni, che le cose non sono sempre state cos\u00ec, e che vi fu un tempo nel quale la stampa cattolica era davvero cattolica, e l’editoria cattolica non smerciava libri modernisti facendoli passare per cattolici, ma offriva ai lettori, e specialmente ai bambini, e ai loro genitori che volevano regalare delle sane lettura ai loro figli, dei libri, dei romanzi, dei saggi, nei quali si respirava il profumo del pulito, la gioia della bellezza e dell’armonia, il conforto della coscienza sgombra dalle sozzure – e quel che \u00e8 peggio, addirittura demoniaco – il compiacimento per le sozzure, che \u00e8 tipico di certa pseudo cultura moderna, fatta passare per arte, per letteratura, per filosofia, mentre \u00e8 solamente spazzatura ed immondizia, che ha inquinato e avvilito innumerevoli lettori. E ci\u00f2 non per negare che si possa parlare anche delle cose brutte, ma altro \u00e8 parlarne e altro \u00e8 rotolarsi nel fango.<\/p>\n

Dunque: se vi capitasse in mano il libro di Giuseppe Savino La storia incantata<\/em>, acquistatelo. \u00c8 una bella, commovente lettura; soprattutto edificante e colma di poesia, delicatezza d’animo, sentimenti gentili: parte dalla leggenda dell’asfodelo e vola nei regni della fantasia. E fatelo leggere ai vostri figli, se ne avete; o regalatelo a qualche bimbo. Forse non lo legger\u00e0; pazienza: l’importante \u00e8 provarci, offrire delle occasioni, in modo che i bambini e i ragazzi sappiano che esiste anche un altro modo di vedere il mondo, non solo quello materialista ed edonista; non solo quello freudiano, che d\u00e0 per scontata la sozzura insita nell’uomo; n\u00e9 quello pasoliniano, che inneggia al vizio; oppure, per restare nell’ambito della letteratura per l’infanzia — un genere pressoch\u00e9 estinto, dacch\u00e9 si \u00e8 voluto fare del bambino un precoce vecchietto, carico di tutti i vizi della vecchiaia — che non c’\u00e8 solo Gianni Rodari, uno scrittore immensamente gonfiato e sopravvalutato, solo perch\u00e9 piaceva alla sinistra, detentrice del monopolio culturale, e perch\u00e9 prendeva le fiabe a pretesto per inneggiare al comunismo, cosa che gli \u00e8 valsa la dedicazione d’innumerevoli scuole elementari e medie, vie e piazze del bel Paese l\u00e0<\/em> dove ‘l s\u00ec suona<\/em>; ma che c’\u00e8 anche altro. O, almeno, che c’era: visto che bisogna andare indietro di settant’anni per trovare una letteratura sana e formativa per il pubblico dei pi\u00f9 giovani. Ma cos\u00ec \u00e8: del resto, lo abbiamo detto continuamente: la modernit\u00e0 \u00e8 una malattia, una malattia come la peste: o se ne guarisce, o se ne muore — in senso spirituale, s’intende. Il guaio \u00e8 che i morti si contano a milioni, ma non sanno di essere morti; se ne vanno in giro, convinti, convintissimi d’essere vivi e vegeti, anzi, d’essere pieni di vita: e invece puzzano di cadavere, perch\u00e9 sono gi\u00e0 – intellettualmente e moralmente — in avanzato stato di putrefazione, e mandano un fetore insopportabile. Chi ne \u00e8 guarito, invece, \u00e8 vaccinato per sempre: e non potr\u00e0 mai pi\u00f9 vedere il mondo come lo vedeva prima, cio\u00e8 come lo vedeva quand’era ammalato anche lui, come gli altri, e sprofondato anche lui, come gli altri, nella pestifera palude. Cos\u00ec, colui che \u00e8 malato di modernit\u00e0, se si trova per le mani un libro come questo, dir\u00e0: Ma guarda che roba! Com’erano sempliciotti, com’erano ingenui, com’erano bacchettoni i nostri nonni!,<\/em> e lo rimetter\u00e0 sul banco, con un’alzata di spalle, senza degnarlo pi\u00f9 nemmeno d’un pensiero. Chi ne \u00e8 guarito, invece, non appena avr\u00e0 sfogliato le sue pagine, e ammirato i bellissimi disegni di un illustratore per l’infanzia, o forse di una illustratrice, cos\u00ec modesta da non essersi neanche firmata, o si \u00e8 firmata con uno pseudonimo che, oggi, \u00e8 quasi impossibile identificare, capir\u00e0 di aver trovato un tesoro, e si affretter\u00e0 ad acquistarlo e a portarselo a casa, tenendolo ben stretto sotto il braccio — come si fa, appunto, coi tesori preziosi, che si teme di poter sciupare anche solo involontariamente.<\/p>\n

Quanto all’autore, buio assoluto: abbiamo provato a fare una ricerca in rete, ma niente: pare che non sia mai passato sulla terra, che non abbia camminato su piedi umani, che sia stato un’entit\u00e0 inafferrabile, di cui i suoi contemporanei non si sono neppure accorti. Giuseppe Savino: e chi era costui?,<\/em> potremmo chiedere, parafrasando don Abbondio, alle prese con il buon Carneade. Nessuno lo sa: ma non \u00e8 una lacuna della nostra cultura; ne sono sparite le tracce. Non gli hanno eretto busti, n\u00e9 dedicato scuole e piazze; non gli hanno riservato nemmeno una minuscola nota bio-bibliografica da qualche parte. E va bene: ne faremo a meno. A noi basta il libro che ci ha lasciato: forse non sar\u00e0 un capolavoro, ma \u00e8 un piccolo tesoro di poesia, e glie ne siamo grati. Difficile farne una sintesi: \u00e8 una storia incantata che si snoda nei regni della fantasia, con inesauribile inventiva, passando da una scena all’altra, da un quadro all’altro, alternando frequenti poesie in versi alle pagine di prosa, per\u00f2 — e qui sta il segreto, e, nello stesso tempo, la bravura dell’autore — senza smarrire mai il legame con la realt\u00e0, e precisamente con la dimensione morale: tutto \u00e8 occasione per una riflessione sulla condizione dell’uomo, sulla gioia della bont\u00e0, e anche sul mistero del male, ma trattato, quest’ultimo, con mano lieve, come si addice alla giovane et\u00e0 dei lettori cui il libro \u00e8 destinato. Insomma, non \u00e8 una scorribanda nei regni dell’immaginazione che rimane fine a se stessa; \u00e8 molto di pi\u00f9: \u00e8 una elevazione dell’anima verso i buoni sentimenti, verso l’aria pura e la luce, verso Dio, ma eseguita con lievit\u00e0, con delicatezza, con tocco soave, senza moralismi a buon mercato e senza colpi bassi di genere emotivo. E se una lacrima sgorga sul ciglio del giovane lettore, cosa che pu\u00f2 accadere — se pure i bambini di oggi sanno commuoversi e il loro cuore non si \u00e8 indurito a forza di giochi elettronici violenti e disumani — ci\u00f2 accade perch\u00e9 vi \u00e8 un fondo di generosit\u00e0 e di altruismo nell’anima umana, che libri come questi son capaci di risvegliare; mentre altri libri, e film, e spettacoli musicali, che non esitiamo a definire infernali, fanno esattamente il contrario: stuzzicano, accarezzano e sobillano la parte malvagia che sonnecchia in fondo all’anima.<\/p>\n

Impossibile, quindi, rendere un’idea della vicenda, cos\u00ec come \u00e8 impossibile selezionare una pagina particolarmente meritevole di attenzione e di riflessione: non c’\u00e8; il libro — met\u00e0 romanzo, met\u00e0 fiaba — andrebbe letto tutto, anche per gustare le numerose illustrazioni, in bianco e nero e a colori, per a maggior parte firmate Gian<\/em> — ma c’\u00e8 anche un’altra mano, che si firma Salelli<\/em>, a quanto pare -, non meno poetiche e suggestive della parola scritta. Perci\u00f2, ne prendiamo una, letteralmente a caso, e ci permettiamo di riportarla, come un piccolo assaggio e un invito alla lettura; vi si parla, con sensibilit\u00e0 e poesia, di un grande mistero, che ai bambini non deve essere taciuto: quello del piacere maligno di sporcare le cose belle, e che ha sempre un prezzo: la perdita dell’innocenza (pp. 24-26):<\/p>\n

La fontana ciangottava correndo lontano; poi riprendeva, trillando, il suo canto.<\/em><\/p>\n

La nube vi si specchiava dal cielo.<\/em><\/p>\n

L’uccello scendeva a baciarla rapido, sorbendo, con il becco, un rosario di gocciole vive.<\/em><\/p>\n

Talvolta, un Angelo si fermava un istante, seduto sul sasso muschiato, e sorrideva, ascoltando quella voce; e non partiva mai senza aver posto le sue mani sulla fontana, raccogliendole come un cuore.<\/em><\/p>\n

L’acqua s’animava, allora; come d’una fiorita di rose. La canzone risonava pi\u00f9 pura. Il rivoletto correva pi\u00f9 rapido; saltellando fra i sassi, giocondo d’insolita festa.<\/em><\/p>\n

Poi, un giorno…<\/em><\/p>\n

Un Angelo bello, come i raggi del sole mattutino, scosse il capo, e con un sospiro vol\u00f2 lontano.<\/em><\/p>\n

E vennero, invece, strane creature ch’io non avevo mai vedute.<\/em><\/p>\n

E chi usciva dal cavo d’un albero, chi dal ventre d’un fungo, chi dalla fessura d’un sasso; chi saltava dall’orlo d’un baccello risecchito, e chi dal guscio infranto d’una noce…<\/em><\/p>\n

Uscivano, con un brusio di fuoco, e crescevano rapidi e rattorti, come la fiamma. Uscivano, come dall’arnia vengono le vespe. Ondeggiavano, un momento, come le lucciole, le sere d’estate; poi scoppiavano in lingue di fuoco, per modellarsi di fuoco dentro la figura d’un capro.<\/em><\/p>\n

E tosto. Impuntavano i piedi zoccoluti d’unghia spessa; si drizzavano, con le mani di scimmia, pelose; laceravano i rami fioriti, per farsene corone ai capelli, per infiggerle a due minuscole corna attorcigliate…<\/em><\/p>\n

Con la piccola coda sferzavano i fianchi…<\/em><\/p>\n

Come fu pieno il prato e la selva, si misero a danzare, tenendosi per mano, e levando un diavol\u00eco di polvere e di urla.<\/em><\/p>\n

Impaurito, io mi tenevo nell’ombra d’un albero.<\/em><\/p>\n

Vedevo i fiori rinchiudersi, come allo scoppiar della tempesta.<\/em><\/p>\n

O quando passa, con gli occhi lucenti, il serpe freddo e strisciante.<\/em><\/p>\n

Udii il loro grido: "Finalmente, finalmente!".<\/em><\/p>\n

Poi si mossero, tutti, a calpestare l’erbe e i fuori; a intorbidare i ruscelli; ad atterrare i nidi; a scerpare le frondi…<\/em><\/p>\n

E corsero alla fontana.<\/em><\/p>\n

La fontana cantava<\/em><\/p>\n

Risero.<\/em><\/p>\n

S’ammiccarono con i loro piccoli occhi maligni, e si diedero scagliar sassi e fango dentro l’acqua.<\/em><\/p>\n

Sentivo il tonfo duro delle pietre, e il flagello straziante del terriccio… La fontana difendeva la sua voce. Gorgogliava e balzava minacciosa di spruzzi…<\/em><\/p>\n

Di tratto in tratto, i satirelli smettevano la loro tracotante impresa e ascoltavano.<\/em><\/p>\n

– Canta?<\/em><\/p>\n

– Deve piangere!<\/em><\/p>\n

– E ricominciavano, con pi\u00f9 ira.<\/em><\/p>\n

– La voce si faceva sempre pi\u00f9 fioca. Poi, tacque.<\/em><\/p>\n

– E quelli si dispersero, in fretta, nell’aria, per il bosco, come se temessero.<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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